LA NOCHE DEL NAVEGANTE

SAL EN LOS LABIOS

2011-09-30T20:03:00.003+02:00

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El creador se levantó como todos los días. Aún no había amanecido. Su mujer y su hijo dormían todavía. Se vistió en la oscuridad. Sin hacer ruido, en silencio. Salió de la casa y cruzó la calle. Y Buscó el mar. Las estrellas todavía brillaban en el horizonte.

Se quitó los zapatos y pisó la arena fina. Respiró hondo y pensó que hoy podía ser el mejor de los días. Pensó que hoy podría crear un día maravilloso, un día diferente. El creador caminó por la orilla del mar y buscó un lugar en la arena para sentarse. Sólo tenía que esperar. Pronto se crearía el milagro de la vida. Sintió el frío de la mañana y el olor salado que el aire depositaba en sus labios. Cerró los ojos como tantas veces había hecho. Y quiso ser mar y fue mar. Y sintió el viento y fue viento. Quiso ser libre y fue libre.

Abrió los ojos y pudo ver una playa infinita. La luz anaranjada de la mañana se asomaba al universo de sus pupilas.Y poco a poco se fue descubriendo el mundo que él mismo había creado. Quiso ser luz y fue luz. Sintió el agua del mar acariciar sus pies y como se hundían poco a poco en la arena mojada. Pero ya había llegado el momento. Se levantó en el mismo instante que detrás del horizonte aparecía aquel disco dorado que invadió todo con su luz cálida y suave. El cielo fue azul, la arena oro y el mar eterno. Las estrellas se fueron difuminando y las olas fueron rompiéndose en estelas plateadas hasta cubrir la misma playa que el creador había pisado.

Respiró hasta llenar el último rincón de su alma y decidió que era un buen momento para regresar. Su mujer y su hijo le esperaban. Se marchó cuando el sol le miraba desde el cielo, atrás sólo quedaron unas huellas que alguna ola de mar borró para siempre. Sonrió. Por un instante fue feliz. Y mañana sería otro día

USHER 2.0

2011-07-08T19:37:00.002+02:00

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Es medianoche. Tengo miedo. Mi sombra se dibuja en las negras paredes de la casa Usher. Sus altos y estrechos ventanales me vigilan. Sus muros antiguos me susurran su nombre. No puedo dormir. Sólo espero que pronto llegue el final. El fuego de la chimenea en el viejo salón juega a crear mundos fantasmales repleto de terroríficos seres. El reloj de péndulo suena al dar las doce. Pronto ella regresará. Como cada día, como cada noche. Volverá a recordarme lo mísero y lo cruel que he sido. Mi rostro demacrado y mi piel blanca se reflejan en el vaso de brandy que apenas puedo sostener. La voces han vuelto, me hablan y me susurran frases que no puedo entender. Un frío gélido nacido en las pestilantes ciénagas que rodean la casa penetran hasta oprimirme la garganta. Tengo miedo. Pero no puedo huir. La casa me retiene con cadenas negras que no puedo romper. Un enorme cuadro encima de la chimenea me recuerda lo bella que fue. Su pelo negro. Sus ojos profundos. Sus labios rojos. Pero como la efímera flor ella también se marchitó. Con mis propias manos arrastré su féretro hasta el fondo de la cripta. Estaba tan bella. Cerré la puerta para siempre.

Pero la casa no olvida. Hoy hace un año que comenzó mi sufrimiento. En una noche como ésta ella... Pero ahora sé que no estoy solo, siento sus pasos, su olor a podredumbre. Se que me mira. Se ríe y me mira. Me llama. ¡Basta! Alguien grita en lo más profundo de la cripta. Es ella. Cojo una candelabro y busco las largas escaleras que llevan hasta lo más profundo de la casa. Allí el frío me muerde como perro rabioso. Abro la puerta de la cripta. Apenas puedo distinguir el ataúd de la oscuridad.

Como cada noche abro el féretro y la miro. Veo su boca abierta, sus uñas rotas. Su cuerpo retorcido y sus ojos vacíos que me miran y me dicen que ella fue enterrada en vida.

Las voces se apagan por fin. Cierro la puerta y vuelvo a subir las escalera de piedra. La casa vuelve a estar en paz, pero nunca me dejará tranquilo, porque ella como yo sabemos el color de mi alma

ARENA EN LOS ZAPATOS

2011-05-14T21:11:00.005+02:00

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Y nos volvimos a ver. Quizás fue suerte o quizás así tenía que ser. Nos abrazamos. Hacía mucho tiempo . Fue mi amigo. Mi mejor amigo. Y fueron tiempos en los que tú por mi y yo por ti. Sus ojos eran vivarachos como los que conocí. Pero sus arrugas, como las mías, se doblegaban ante el peso de la vida.

Con él recorrí los ochenta. Otra época, otras ideas. Buscábamos algo por lo que luchar, descubrir un tesoro escondido bajo la palmera en una playa solitaria. Por bandera mi camisa y por país ese pedazo de tierra donde dejábamos la mochila.

Nos sentamos en un viejo bar. Pedimos unas cervezas. Y miramos hacia atrás buscando lo que un día fuimos y ya no somos. Buscamos esos sueños que un día murieron. Hablamos de lo que el tiempo y la vida nos arrebató sin misericordia. Hablamos de lo que ya no éramos, de lo que nunca seremos.

Sentado frente a mí, vestía traje y corbata. Sus zapatos eran de piel. Sin embargo nuestros pies dejaron huellas en otras tierras, en otras orillas, allí donde con una guitarra y una hoguera cantábamos al amor y a la libertad. Libertad sin renuncia y abajo el poder. Gritábamos.

Sonó su móvil . Y Los ochenta se perdieron para siempre. Ahora solamente quedaba el recuerdo de aquellas risas, de aquellas fiestas de pueblo,de aquellos besos robados, de aquellas noches infintas compartiendo aventuras. Tú por mi y yo por ti.

Nos despedimos. Dale un beso a tu mujer y a los niños. Igualmente.

Mis ojos se hiceron más pequeños.

Este mundo ya no era el nuestro. Nunca lo será.

Levanté mi vaso y brindé por aquellos que habían quedado en el camino.

Va por ellos

Alma de blues

2011-03-19T19:28:00.003+01:00

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El gallo cantó por primera vez. Amanecía. Se levantó de la cama que compartía con sus cinco hermanos y en silencio se vestió. Esa mañana no iría a trabajar en la tierra del puto blanco. Se puso su camisa nueva,un pantalón limpio y los zapatos que le regaló su madre.Cogió sus pocas cosas que aún le pertenecían y las puso en una maleta de cartón. Les dió un beso a sus hermanos y salió de la habitación.

Su madre trasteaba en la cocina y su padre sentado en la mesa de madera callaba. No le dijo nada. No tenía nada que decirle. No había palabras. Sólo dolor. En una taza humeaba el café. Se lo bebió despacio, como cada mañana, como cada día antes de marcharse a trabajar. Pero hoy era diferente, hoy sabía diferente, hoy sabía a libertad.

Su madre salió de la cocina. Sus pasos resonaron en la madera de aquella casa de negros. Sintió sus lágrimas en sus ojos. Le dejó una bolsa con algo de comida. Su padre callaba.

El gallo cantó por segunda vez. Era la hora, cogió la guitarra que un día le regalaron cuando cumplió los 16 y salió al porche. La abuela como siempre estaba sentada en su mecedora. Tenía la mirada perdida. Atrás quedaron los duros años de esclavitud. Fueron años duros para la familia. Ahora cambiaron su alma por un triste jornal. Maldito sur.

Bajó del viejo porche y buscó el camino de tierra que le llevaría a la carretera. Sólo tenía una guitarra y una vieja maleta. Sintió llorar a su madre, pero no quiso volver la cabeza, ya no era un niño y el camino era largo. Su padre lo miraba desde el porche. No dijo nada. Nunca dijo nada.

El gallo cantó por tercera vez. El sol alumbraba un nuevo día sobre aquella tierra de negros. Ese día Robert Jhonson comenzó a ser historia.

Tocó en los peores garitos de Missisipi. Sus dedos se delizaban por su guitarra como la seda en el cuerpo de una mujer. Hay muchos que aún le recuerdan con su maleta de cartón al borde de una carretera solitaria esperando a un buen samaritano.

Cuenta una conocida leyenda que Robert Johnson vendió su alma al diablo en el cruce de la autopista 61 con la 49 en Clarksdale (Missisipi), a cambio de interpretar el blues mejor que nadie.

Yo juraría que fue verdad

Robert Jhonson (1911-1938)

Amén

PALILLOS CHINOS

2010-12-03T19:26:00.004+01:00

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Tengo un perro que no me saca a pasear, un pájaro que no sabe volar, una tortuga que me mira mal y una planta con problemas de personalidad. Me da igual cada uno es como es.

Tengo una tele que no sé sintonizar, una radio que me ha dejado de hablar, una guitarra que se niega a sonar y unos zapatos de claqué con los que no sé bailar. Y que mas da. Tengo a unos vecinos que no puedo soportar, un sicólogo que se quiere jubilar, un psiquiatra con problemas de identidad, y a un amigo ciego que es el único al que no quiero olvidar. Y es que los pequeños sin sentidos de la vida llegan a ser maravillosos. Mires donde mires allí están.

Tengo un libro que soy incapaz de leer, un poema que soy incapaz de escribir, una película que nunca consigo ver y un disco de vinilo pasado de moda que no consigo escuchar. Quizás estoy anclado en el pasado, pero repaso mi vida y me veo rodeado de cosas que no consigo comprender. Tengo una moto que no logro arrancar, una camisa que más vale olvidar, una partitura que no logro entender y un montón de apuntes del colegio que nunca logro tirar. Tengo un móvil que no sé donde está,una pluma que nunca voy a utilizar, unas fotos que siempre están para ver, y unas gafas de esquiar... que la verdad no sé para qué.

Aveces miro a mi alrededor y hay verdaderos misterios. Tengo pintura con la que no voy a pintar, una cámara de fotos que ya no es digital, un montón de cintas de casette listas para olvidar (Dios que pena) Tengo números de teléfono de gente que nunca voy a llamar, cuentas de e-mail que no puedo encontrar, y amigos virtuales que no sé quienes són ni donde están. Tengo tantas cosas que quizás sea mejor olvidar....o reir, o llorar. No, llorar nunca más. Porque tengo un chiste que me hace reír, una canción que me hace cantar, y unos labios que me quieren besar. Que bien!. Tengo un pequeño jardín para meditar (y para limpiar, malditas plantas!), vivo cerca del mar y un montón de campo para pasear.

En fin,hay tantas cosas que nos rodean que aveces no sabemos realmente lo que somos o lo que hemos sido. Cosas que pasan por nuestras vidas y a las que no prestamos atención. AH, por cierto... tengo cintas de video beta, tengo unos palillos chinos.... bueno, mejor callar.

ZAPATOS ROJOS DE AGUJA

2010-10-22T19:56:00.003+02:00

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Detrás de mí escuché el “click” de una puerta al cerrarse. Empezaba a amanecer. Encendí un cigarro y me acomodé en mi gabardina. Había sido una noche intensa. Dentro de la casa había dejado esposada a una cama a una rubia peligrosa vestida con tan sólo unos zapatos rojos de tacón de aguja. Había sido una noche intensa. Di una calada al cigarro. Todavía conservaba el dulce sabor de la mermelada con la que impregné su cuerpo. Ummmm.Dulce como la miel. Era una testigo importante en un caso importante a la que tenía que vigilar. Se me fue de las manos. Quizás fue su mirada. Quizás fue su cuerpo desnudo en la cocina. Quizás fue el bourbon. No hubo piedad y tan sólo algunas palabras.

Me acomodé la pistola, la placa la había dejado dentro. Creo que no la necesitaría nunca más. Asuntos internos me iba a hacer trizas y mi jefe tardaría tres segundos en patearme el culo. Al infierno con todo. Era un hombre nuevo y la vida todavía podía ofrecerme otras cosas. Dentro de la casa alguien maldecía mi nombre. Sonreí. La rubia nunca me olvidaría. Soy un hombre que deja huella. Junto a la cama dejé una nota. En ella estaba mi renuncia y la dirección donde podían encontrar al hombre que buscábamos. Un traficante de alto copete. Aquella muñeca de porcelana había cantado en el mismo momento que probé la mermelada en su linda y suave piel

La ciudad amanecía con notas de blues. Un camión regaba las calles. Me puse el sombrero. Necesitaba un trago. Frente a mí una morena de largas piernas y zapatos rojos de aguja me miró de reojo mientras movía sus caderas. Entré otra vez en la casa. Tenía que recuperar mi placa. Había a alguien a quien tenía que detener. Y es que la vida es como una montaña rusa de la que no te puedes nunca bajar. ¿No crees?

COSAS QUE NUNCA DIJE

2010-07-23T19:09:00.008+02:00

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Ha sonado el despertador. Comienza un nuevo día. Te encuentras raro. No has dormido bien. Han vuelto las pesadillas otra vez. Te duele la cabeza y te encuentras cansado. Respiras hondo e intentas levantarte. Sabes que necesitas una ducha y un café cargado.

El agua caliente te hace olvidar muchas cosas que no quieres recordar. Te miras al espejo. Ya casi no reconoces al tipo que tienes delante. La vida te ha abierto pequeños surcos en la piel que no puedes disimular. Tienes la mirada ausente y tus ojos azules ya no brillan.

Bajas a la cocina y te sientas frente a una taza de café. Te gusta sentir su aroma por la mañana. La casa está vacía. Todos duermen. El silencio te hace sentir bien. Hoy es un día como otro cualquiera. Hay que volver a la lucha. No hay tregua.

Antes de marcharte entras en su habitación. Tu hijo duerme. Te acercas despacio. Aunque su piel huele a niño sabes que se está haciendo mayor. Sabes que dentro de poco dejarás de ser el centro de su vida. Quieres detener el tiempo para siempre, agarrarlo y no dejar que se escape .Sabes que él buscará su propia vida y buscará otro centro. No quieres engañarte. Tú también fuiste niño alguna vez y sabes lo que pasa. Sabes que seguirá su propio camino . Tú también buscaste el tuyo. Sabes que tú no lo podrás seguir. Lo irás perdiendo poco a poco. Ya nada será igual. Sabes que el tiempo pasa y no se detiene. Te duele perder su mirada de niño que nunca más volverá.

Te acercas y le das un beso.

Es tarde y tienes que marcharte. El mundo no sabe esperar.

Antes de irte oyes su voz

-Adiós Papá

-Adiós hijo. Te quiero.

Te pones la chaqueta y sales a la calle. Hoy hace frío. La gente pasa por tu lado en silencio. Todos parecen tener prisa. Hoy es un día como otro cualquiera. Y tú te has convertido en un ser que ya sólo sabe recordar.

EL POLI QUE NO LEIA RELATOS DE AMOR

2010-06-04T21:14:00.004+02:00

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Era una noche de perros. Llovía. El sonido del agua era igual al sonido que hace un tacón de aguja bajo los pies de una mujer dispuesta a todo. Yo estaba en mi viejo coche. En una mano tenía un cigarro y en la otra una petaca de bourbon. Era la estampa patética de un perdedor.

Desde un oscuro callejón vigilaba la casa de la novia de un pez gordo en busca y captura. Estaba haciendo trabajo de novatos, pero asuntos internos me estaba investigando, un mal asunto sobre una mala bestia que cayó desde mi coche en marcha. Nadie entendió como pudo abrir la puerta estando esposado. Cosas que pasan. Alguien pensó que con un traslado molestaría menos. Sabia decisión.

En la radio sonaba un blues y ante mis ojos se amontonaban las gotas de lluvia. Me heché un trago. Sentí como mis penas bajaban por mi garganta como una ola de fuego.

Una luz de la casa se encendió. Desde mi coche pude ver la silueta de la mujer que vigilaba. Una rubia peligrosa teñida y cubierta por solo una toalla. Suspiré.

Se paró frente a la ventana. Di una calada al cigarro. Parecía que me miraba. Creí ver una sonrisa. Llovía con más fuerza. Pude ver sus labios rojos juntarse para lanzar lo que pareció un beso. Otro trago, lo iba a necesitar.

Acomodé mi pistola, la más grande del departamento, y me puse el sombrero. Crucé la calle bajo la lluvia. Era una noche de perros y yo tenía ante mí una puerta abierta y una toalla blanca en el suelo.

Mis pasos me llevaron hasta la cocina. Me quité el sombrero y me aflojé la corbata. Allí, apoyada en la mesa de la cocina, una rubia teñida de peligro y con zapatos de aguja rojos me esperaba desnuda.

No hubo palabras, solo un cuerpo a cuerpo intenso. Juro que probé al menos 6 salsas diferentes, la harina fue nuestro manto y el aceite nuestro filtro de amor. Nunca mi paladar estuvo más cerca del cielo y nunca hasta entonces pensé que sería capaz de cocinar.

Todo terminó con un cigarro a medias y una sonrisa en los labios. Seguramente a asuntos internos eso no le iba a gustar. Que les jodan.

Como te llamas me preguntó

No tengo nombre muñeca, solo soy un personaje de un relato.

La rubia me miró asombrada.

Tu también pequeña.

¿Y que vamos a hacer?

La miré a sus ojos de gata salvaje. Volvamos a la cocina nos hemos dejado una salsa picante

¿Que hacemos con éste?. Me dijo

Que le jodan

Nota del autor: Por causas ajenas a mi voluntad me veo obligado a suspender este relato por tiempo indeterminado.

EL CANTANTE DE BLUES Y LA QUIMERA DEL AMOR

2010-03-05T18:59:00.006+01:00

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Cuando me dijo que se iba a comprar tabaco yo sabía que nunca más volvería a verla. Nunca había fumado. En una mano tenía la plancha y en el fuego una de esas tortillas que tanto le gustaban. Y aún así… me dejó. Me quité los rulos, mi bata manchada de tomate y me prometí no llorar. Eso ya era ceder demasiado para alguien a quién habían dejado. Mis tres hijos aveces me preguntan por su madre. Yo no sé que decirles, cojo mi escoba y no dejo de barrer, no tendrán madre, pero si una casa limpia.

Mis amigos del “Super “ me dicen que la han visto sentada en un Ferrari con alguien más joven, más guapo y con más dinero que yo. Tenían la música a tope y ella no dejaba de reír. Cosas del cruel destino. Quizás yo era demasiado poco para ella, quizás no le diera todo el sexo que ella necesitaba, quizás en el fondo nunca le gustaron mis tortillas, ni siquiera la francesa.

La vida no fue fácil para nosotros, había quatro estómagos que llenar y montón de letras pendientes de pagar. Pero la vida es una de esas cosas que nadie es capaz de entender, cuando menos te lo esperas alguien te mira a los ojos y te abre una puerta trasera donde tienes tiempo para escapar.

Encontré trabajo de vocalista en una banda de Blues “The Quartet blues band”, todas las noches cantaba en un viejo y oscuro club de Jazz. Con mi voz rota y mi alma negra cantaba historias de desamor, olvidos, penas y tortillas que nunca más se comieron.

Poco a poco fuimos cogiendo algo de fama, empezaron los buenos contratos, los mejores clubes y toda aquella gente guapa que comenzaron a hacer cola para oírme cantar. Mis hijos fueron a los mejores colegios y yo me compré un ferrari rojo con el que pasear.

Muchas mujeres quisieron cuidar de mí, juro que en más de una ocasión caí en la tentación, les llevaba a mi casa y cocinaba solo para ellas, alguna vez cosí una falda que otra. Pero soy hombre de una sola mujer y siempre acabo llorando y contando cuando ella me dejó.

Me han dicho que hay otra mujer, más joven y más guapa sentada en el Ferrari de aquel guaperas del tres al cuarto. Y por mucho que pregunto nadie sabe decirme por donde anda. Pero aveces cuando canto en el club siento que desde un oscuro rincón alguien me mira y escucha llorando mi triste blues que habla de amores, desamores, de hombres, mujeres…y de cientos de tortillas que nadie nunca más comió.

Y es que la vida es un blues…¿no crees? oh yeaaaaa!!!

PERDICIÓN

2010-02-05T21:37:00.010+01:00

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La vida tiene ojos de mujer y cuerpo de blues. Por eso cuando le dijeron adiós todo se derrumbó. Cogió sus cosas de su mesa , miró a su jefe y se marchó. Ahora Estaba sentado en un taburete de un viejo y oscuro bar de mala muerte, en una carretera perdida y muy lejos de su casa. En una mano tenía un cigarro, el primero en 10 años, y en la otra un bourbon con hielo. Se había quitado la corbata que tantos años había llevado y se desabrochó la camisa. A la mierda. Murmuró.

Se bebió de un trago el bourbon intentando encontrar a Dios en el fondo del vaso y le pidió al camarero que dejara la botella. La noche era muy larga y el diablo rondaba buscando a su víctima. Su imagen se reflejaba en el cristal que había detrás de la barra. Sonrió. Podía reconocer a un perdedor a una milla de distancia. Apagó un cigarro y encendió otro. Tosió. No estaba acostumbrado.
Dos borrachos discutían y en el fondo del bar una muchacha joven parecía llorar. En una de las mesas un viejo hablaba solo y en una esquina alguien trajeado esnifaba polvo blanco.

Empezaba a arrepentirse de haberse parado allí cuando alguien se sentó a su lado...
Uno de los dos borrachos rompió una botella. Pelea seguro.

¿Me das fuego?. Dijo una voz de mujer. Una rubia platino salida de la nada lo miraba desde el otro taburete. Por mucho que lo intentó no olió a azufre. Le encendió un cigarro y le invitó a un bourbon. Era un hombre solo y perdido y tenía una historia que contar.

El camarero llevó un vaso de leche a la joven que no dejaba de llorar, tenía un hijo en su vientre al que tenía que cuidar. El viejo babeaba y el ejecutivo no paraba de reír. Uno de los borrachos yacía en el suelo.

La rubia humedeció sus labios y clavó su mirada en sus ojos. Un gato negro pasó por delante de ellos cuando se perdieron en el oscuro reservado. Fuera aulló un perro. Fue un cuerpo a cuerpo intenso que terminó con un trago y un billete grande en el escote. El galló cantó tres veces cuando salía por la puerta. El bar estaba vacío. El camarero tenía una sonrisa misteriosa en su cara.

Por cierto como se llama este bar. Preguntó antes de salir.
PERDICIÓN. Respondió el camarero.

Subió a su coche, le quedaba un largo viaje y muchas cosas que explicar a su mujer.
Y es que la vida está escrita con notas de blues que nadie sabe leer.
Amen.
Por cierto, si alguna vez quieres saber donde esta ese bar yo te lo puedo decir, no hace mucho estuve allí.

CREDO

2010-01-08T17:48:00.007+01:00

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¿Por qué?¿ Para qué?, a mi que me importa, nada tiene sentido, mis brazos siempre se mueven cuando ando, se balancean sin querer pretender nada mas. La vida pasa por delante de mis ojos sin querer detenerse, sus labios son dulces y su piel transparente. Me miro en un espejo y aun puedo ver al niño que jugaba en la calle. Todo es diferente, todo ha cambiado y sin embargo nadie me ha preguntado nada. Al diablo con todo, que alguien me explique porque esta obra de teatro se mueve en el absurdo.

Paso junto a un callejón. Un hombre sentado en el suelo se aferra a una botella. Está perdido. Él lo sabe. Sus ojos son oscuros. Sus labios se aprietan cuando intenta sonreírme. Le digo adiós. Nadie nos ha preguntado nunca que queremos ser. Jugamos. Toda la vida jugando a un juego que empieza a cansarme. Dejé de creer en Dios cuando supe deletrear “h-o-m-b-r-e” y camino más libre porque todo lo que hay es todo lo que soy.

El sol se esconde tras de un edificio. Quizás mañana sea otro día, quizás mañana ya no amanezca, quizás alguien me diga de que va todo este juego. Mientras tanto busco, no dejo de buscar a alguien que me pueda entender, a alguien que me pueda explicar porque mi mente ha creado este mundo tan vacío, porque la nada ha tomado forma y porque alguien le ha puesto alma.

Entro en el tren. Nadie habla. Miro sus caras. Son grises. Quizás ellos tengan su propio mundo, quizás ellos encuentran sentido a este rompecabezas. Quizás nuestros mundos sean paralelos, quizás nunca se crucen nuestras miradas, quizás ni tan siquiera puedan verme, quizás yo tampoco les veo. Alguien ríe estrepitosamente. Todo me parece más absurdo.

Descubro unos ojos de color de miel frente a mí. No puedo dejar de mirarlos ¿Por qué? ¿Para qué? Qué más da. Nada tiene sentido. Solo sé que mi corazón se acelera y que por un segundo he dejado de existir. El tiempo se detiene, vuelvo a la realidad. Sonrío. Ella sonríe. Todo vuelve a comenzar, estoy destinado a jugar. Sartre tenía razón. El infierno siempre, siempre son los otros.

El tren se ha detenido. Nunca se ha puesto en marcha. He descubierto que los ojos de color miel nunca han existido. Es mi mente la que se mueve, es la mente la que me engaña. Alguien ha dejado de creer.

GENESIS. Crónicas de un vampiro II

2009-12-11T19:55:00.009+01:00

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Siento sus pasos en el oscuro callejón. Siento su respiración nerviosa, el latir de su corazón. Su sangre contaminada corre por sus venas invadiendo cada célula de su ser. La noche es hermosa y ella ni tan siquiera lo sabe. Busca. Solo busca. Está desconcertada. Quizás asustada. Sólo pide que alguien le devuelva la paz. Por eso espera encontrarme. Por eso me llama desde su interior. Por eso espera hallar en la noche lo que tal vez perdió. Por eso recorre los callejones oscuros, los lugares solitarios, los agujeros más perdidos, los bares más escondidos.

Yo la miro desde el oscuro tejado. Como un animal la acecho y observo su caminar cansado. Por un momento su blanca piel reluce bajo el pálido rayo de la tormenta. Las ratas del negro callejón huyen a su paso, presienten el horror, el miedo.

De repente se detiene. Su búsqueda ha terminado. Las primeras gotas de lluvia negra mojan su pelo. Sabe que la estoy observando, sabe que me ha encontrado, su instinto delata mi presencia, es algo superior a ella, es algo superior a mí. Forma parte del monstruo, forma parte del no muerto.

Hunde su cara en la mojada gabardina que la cubre. Cierra los ojos. En mi mente siento sus palabras, ha aprendido a hablarme, ha aprendido a conectar nuestros pensamientos. Solo veo una y otra vez la misma palabra… ven.

Todavía recuerdo su cuerpo tumbado en aquella habitación, la luz de la luna cruzando el ventanal de aquellas cuatro paredes. Siento todavía el sabor dulce de su sangre en mi garganta, su sueño agitado y sus pesadillas llenas de seres horribles.

Salto al vacío y aparezco detrás de ella. Su olor es más intenso, su piel es más fina, su corazón late más rápido. Se gira poco a poco. La luz de las tinieblas ilumina sus ojos perdidos en la nada. Es hermosa. Su pelo mojado adorna una cara de ángel. Su mirada es intensa, hay fuego en su interior, solo espera que yo acabe lo que un día empecé.

Coge mis manos y las besa. Gira poco a poco la cabeza y me deja ver su cuello largo y cálido. Siento como la sangre recorre sus venas, siento como me llama, siento como me atrae. La lluvia cae más y más fuerte. Me abraza con pasión, su cuerpo tiembla. Algo dentro de mí me arrastra hasta ella, es algo irracional, algo demoníaco.

Pero sin saber por qué La empujo lejos de mí. No. No quiero ser un monstruo, no quiero condenar a una persona a ser un animal, no quiero que nadie deje de tener una vida como la dejé de tener yo. No quiero que nadie sufra la sed infinita que quema la garganta cada segundo, cada hora, cada noche. No quiero condenar a la muerte en vida, no quiero condenar al eterno sufrimiento. Hace muchos, muchos años yo tuve una familia, no dejo de pensar en ellos, nunca podré dejar de llorar lo que un día perdí.

Ella no lo entiende, me mira suplicante. Se agarra a mí con más fuerza. Sus ojos lloran sin lágrimas. Un trueno rasga la lluvia. Le digo adiós.

Huyo en la noche, dejo detrás de mí solo oscuridad. A lo lejos oigo como alguien grita, algún día comprenderá por qué me fui, algún día sabrá lo que pudo ser.

En el horizonte aparece la mañana. La tormenta ya ha pasado. Es hora de volver a mi soledad, a mi noche sin sueños, sin esperanza, sin futuro, sin lágrimas.

La mañana me convierte en lo que soy, en lo que seré.

EL COLECCIONISTA DE NOMBRES

2009-11-27T19:09:00.007+01:00

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Aveces pienso que soy solo palabras que un día alguien pronunció.

A veces cierro los ojos e intento recordar lo que un día fuí. Pero la vida es difícil y a veces dispara con balas que no puedo parar. Mi vida se diluye poco a poco entre cosas inconexas que mi mente no puede retener. Por eso repito las palabras poco a poco, en silencio, palabras que no quiero olvidar, porque ellas son lo único que me unen con la realidad, ellas son las únicas que me hacen sentirme mejor. Las palabras me devuelven a lo que fuí, a lo que soy. Hombre, luz, miedo, angustia, amor, locura, tristeza.

Estoy empezando a olvidar, no sé lo que he sido, lo que hice, a quién amé. Y No consigo entender porque me destruyo poco a poco, porque mi mente se vacía y porque las cosas no tienen sentido. Quisiera recordar , porque olvidar significa no ser.

Alguien se acerca, me acaricia, la miro y no sé quién es. Me besa, intento decirle algo, pero soy incapaz de recordar. Te quiero, me dice. Cierro los ojos y repito lentamente Te quiero, te quiero, te quiero. Su cara se ha perdido en mi mente. Siento que estoy muerto porque una persona sin recuerdos es alguien a quien la vida lo abandona . La miro. No se quién es y le repito Te quiero. Ella me sonríe. Te quiero, te quiero, te quiero. No deseo olvidar esa palabra. Sé que es importante para ella. Sé que es importante para mí.

Cojo mi libreta y apunto mis palabras, aquellas que no quiero perder. Cada día apunto palabras que me permiten seguir viviendo, seguir respirando, seguir siendo un día más lo que alguna vez fui.

Me levanto. Miro por la ventana. La mujer sube en un coche . Alguien la espera. Siento tristeza. El cristal de la ventana refleja un rostro, apenas lo reconozco, algún día no sabré quien soy, algún día no sabré que significan mis palabras. Mientras tanto las voy repitiendo en mi mente.

Me paso el día mirando las cosas vacías que me rodean, siempre intentando recordar. Las cosas son la única realidad que tengo, ellas son como yo, solo palabras, nombres sin sentido que algún día se irán para no volver nunca jamás, como me iré yo, como se fue ella. Me he convertido en un coleccionista de nombres, letras que algún día olvidaré para siempre. Mientras tanto miro mi cuaderno lleno de garabatos que intento leer, y repito lentamente palabras que no quiero olvidar. Hombre, luz, miedo, angustia, amor, locura, tristeza.

Cierro los ojos. No veo nada. No puedo ser lo que no soy.

Mis ojos no se han olvidado de llorar.

No es olvido, es tristeza.

Me siento mejor.

RÉQUIEM PARA UN MUERTO

2009-11-13T21:07:00.009+01:00

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El viento movía las cortinas blancas. La casa estaba en silencio. Solo se escuchaba el sonido de sus pisadas en la madera. Tenía un hijo en sus entrañas y en la mano una pistola. Estaba asustada y nerviosa. Había regresado a su casa, había regresado para matar a un hombre. La música comenzó a sonar en el gramófono.

Entró en la habitación. Olía a alcohol y a sudor. El aire era seco y caliente. El hombre dormía hechado en la cama. Su sueño era profundo. Una botella de whisky estaba rota en el suelo. La mujer no podía retener sus lágrimas. La marca de una mano todavía se podía ver en su rostro. No había vuelta atrás. Levantó la pistola apuntó y disparó. No tuvo piedad. En su vientre algo se movió. Nunca más volverás a hacerlo, murmuró.

El calor era insoportable. El viento movía las cortinas que ella algún día cosió. Dejó de llorar.

Y el tiempo pasa como pasa la vida, como pasan los buenos y los malos momentos.

Un grupo de gente miraba hacia los cimientos del primer centro comercial. Algo conmocionaba aquel pequeño pueblo. Habían encontrado enterrado el esqueleto de una persona. La policía empujaba a los curiosos. Decían que tenía un agujero de bala en la cabeza. Una mujer anciana se hizo paso a empujones hasta situarse en primera línea. Algunos protestaron. Todos querían ver aquel acontecimiento.

Lo maté yo. Dijo la anciana.

Algunos rieron. Otros le dijeron que se callara

Lo maté yo. Ripitió más fuerte. Había cierto orgullo en sus palabras.

Un policía se acercó. La miró fijamente y le pidió que se fuera a su casa.

Ella sonrió de una manera extraña. Miró su reloj. Eran las cinco. Sus nietos salían de la escuela. En su cabeza sonó una canción, la misma que sonaba cuando lo mató.

Since I dont have you

Pero de eso hace ya mucho, mucho tiempo. Y la vida pasa como pasan los buenos y los malos momentos.

NEW YORK HISTORY

2009-10-23T22:40:00.005+02:00

Back for Good, banda sonora para mi historia. Haz un click.

─ “Ulises”de Joyce?
Le preguntó la mujer al encargado de la librería. Éste le miró su pelo mojado. Fuera llovía.
─El segundo pasillo a la izquierda, justo en las manos de aquel caballero… y creo que es el último ejemplar.
La mujer miró con desesperación y recorrió los pocos metros que la separaban de Joyce.
─Hola─ Dijo la mujer de ojos verdes
─Hola─ Dijo el hombre de ojos grises
─Ha terminado con el libro de…”Ulises” de..
─Joyce─ Contestó el hombre ─ No, creo que me lo voy a quedar
La mujer lo miró con desesperación.
─Es una emergencia… hoy es el cumpleaños de mi hermana… y
─Y buscas desesperadamente un regalo
De los ojos de ella saltaron chispas.
Él sonrió.
─ Te ofrezco un pacto
─¿Cuál? ─ susurró ella
─ Un café a cambio de un libro
─Pero…
─ Creo que lo necesitas, porque no vas a tener a Joyce... pero si un buen resfriado
Volvió a sonreír. Ella creyó que tenía una sonrisa bonita.
El café estaba lleno, pero en aquel momento un joven se levantó. La mesa desde donde se veía Manhattan quedaba vacía.
Sus manos al sentarse se rozaron sin querer.

El joven salió del café. Estaba lloviendo. Hacía frío. Levanto un brazo. Un taxi de color amarillo se detuvo frente a él. Estaba acomodándose cuando una joven empapada en agua se coló en el taxi.
─Perdón, perdón..
El taxista miraba por el retrovisor no creyéndose lo que estaba viendo
El joven miraba asombrado
─Pierdo el avión, pierdo el avión!!! Por favor me puede dejar el taxi!
─No- dijo el hombre tranquilamente
─No? ─ La joven puso cara de sorpresa
─Yo también tengo prisa, dentro de pocos minutos presento un libro
─ Dios… un escritor lo que me faltaba
─A donde va? ─ preguntó él
─ A Boston
─No va a llegar al aeropuerto con éste tráfico─ dijo el taxista─ ni en sueños.
La joven se puso las manos en la cara
─Vas a perder el avión ─ dijo el joven
─ Sí─ dijo ella resignada
─Le invito a cenar? ─ Dijo él
Ella se giró y le miró directamente a los ojos durante unos segundos. Después se acomodó en el asiento de atrás resignada.
─Sobre qué escribes? Seguro que no he leído nada tuyo.
Dejó de poner cara de víctima.
El sonrió. Ella creyó que tenía la sonrisa bonita.
El taxi se detuvo frente una librería. Se presentaba una novela. En el piso de arriba colgaba un letrero. SE VENDE.

La puerta estaba abierta.
─ Hay alguien? ─ Dijo el hombre
─Si…. ─ Una voz de mujer salía del fondo del pasillo─ Perdone es usted de la inmobiliaria?
─ No. Yo vengo a comprar el piso. Había quedado con una vendedora. He visto la puerta abierta y he entrado.
Los dos se miraron.
─Yo también había quedado para… ─ murmuró la mujer.
─Vaya lio─ dijo él
─ Creo que alguien tendrá que aclarar algo aquí─ dijo ella
─Le gusta el piso?
─ Perdona…?
─Si te gusta el piso?
Ella lo miró extrañado.
─ Sí. La verdad es que si. Mi intención es quedármelo.
─ Es pequeño, con luz, céntrico, justo lo que buscaba ─ dijo el hombre
─Creo que vamos a pelear por él
─ No te preocupes, he llegado después de ti. Seguiré buscando.
El hombre sonrió dulcemente. Cogió su abrigo y su paraguas.
La mujer lo vió sonreir y creyó que tenía la sonrisa bonita.
─ Aquí cerca hay un café desde donde se ve Manhattan ¿qué te parece si te invito a uno? Es lo mínimo que puedo hacer─ dijo la mujer.
─Un café por un apartamento es un buen cambio…¿no serás del partido republicano?
Los dos se miraron. Sonrieron juntos.
Al salir sus manos se rozaron

MIS PALABRAS PERDIDAS

2009-09-21T18:15:00.006+02:00

Haz un click en la imagen

Fui a buscar al ser más antiguo del mundo. Yo era un escritor acabado. Sin ideas. Sin deseo. Sin sentimiento. Y fui a venderle lo único que era verdaderamente mío. Mi alma.

Lo encontré en un cruce de caminos. No era como lo había imaginado. Tenía cara de niño y sus ojos eran negros como el carbón. Me sonrió dulcemente. Sabía que yo estaba perdido. Sabía que no encontraría nunca la paz. Llovía, como nunca jamás lo había hecho, como nunca jamás lo volvería a hacer.

No fui a pedirle amor, ni vida, ni dinero. Fui a pedirle solo una historia, la mejor historia jamás escrita. No fue necesario hablar. Con sus ojos me desnudó para descubrir las heridas que nunca pude curar. Me vi sucio, enfermo y desesperado. Quería algo que nunca podría conseguir por mi mismo.

Sus manos eran pequeñas y sus dedos largos y afilados. Me enseñó aquel trozo de papel que recogía nuestro acuerdo. Sentí una rabia inmensa por ser humano, demasiado humano. Sentí miedo porque nunca encontré a Dios en ningún cielo y porque nadie nunca pudo enseñarme el verdadero secreto de la vida.

Volví a mi habitación. Mi cuerpo temblaba sentado frente al ordenador. Las palabras comenzaron a brotar en mi mente. Eran ríos incontrolados que se deslizaban hasta mis dedos impregnando la pantalla de letras y sueños que nunca jamás había tenido. No podía dejar de escribir, era una fiebre que convulsionaba cada rincón de mi ser.

Aun no había amanecido todavía cuando sentí sus pasos detrás de mí. Sabía quién era y a por lo que había venido. Punto y final. Mi historia estaba acabada. Apagué el ordenador y le miré a los ojos. Me vi reflejado en el interior de ellos. Besé sus labios . Extendió sus manos de niño y me arrancó el alma.

Ahora que soy un escritor maldito, que ya no puedo dormir, que no puedo soñar, que no puedo dejar de sufrir, solo pienso en aquella historia que un día escribí. La mejor historia que nadie nunca podrá escribir. Aún hoy pienso en aquellas palabras perdidas para siempre en un viejo ordenador que nunca nadie abrirá, palabras muertas como mi alma que nadie podrá sacar del vacío donde se encuentran. Aún recorro los caminos desnudos buscando a alguien que quiera leerlas, porque sin ellas no soy nadie, porque sin ellas solo soy un condenado que busca en la eternidad el rastro de unas palabras perdidas, aquellas por las que un día fui capaz de vender lo único verdaderamente mío.

EL AMOR Y LA PALABRA

2009-08-17T18:30:00.008+02:00

No descrimines, la violencia nos hace daño a todos.
Haz un clik en la imagen y escucha esta canción

¿Qué es el amor?
La mujer miró a su hija con sorpresa
─¿Por qué me dices eso?
─ Juan me ha dicho que está enamorado
La madre sonrió. Sonrisa de ternura en sus labios.

Su hija, aquella que ahora la miraba con ojos grandes y oscuros, era su mayor alegría, su esperanza y su única felicidad. La quería. La amaba con un sentimiento profundo y sin fronteras.

─ ¿Y tú que le has dicho?
─ Que ya no tenemos edad para esas cosas..
Su hija hizo un gesto de fingida desaprobación
La madre la miró de reojo. Sonriendo observaba como interpretaba aquel papel de mujer distante y sin sentimientos.

La madre recordó el día de su nacimiento, la angustia y la desesperación que sintió cuando el médico le dijo que había problemas. En aquel momento la vida dejó de tener sentido. Todo comenzó a desmoronarse. Su marido no pudo soportar aquella situación y desapareció de sus vidas.

─ De verdad no sabes que es el amor?
─Mamá eso no se pregunta a una mujer!
Madre e hija rieron con una complicidad que tan solo lo posee un sentimiento que nace de compartir algo más que la existencia.

La vida con ella no fue fácil. Sus problemas médicos. Su lucha constante e interminable contra aquellas barreras físicas y mentales, contra sus limitaciones… y sobre todo contra su soledad. En las noches de invierno, cuando el silencio se extendía por toda la casa, ella tenía necesidad de alguna palabra, de algún gesto de comprensión, de alguna caricia que la hiciera sentir una mujer, una mujer querida.

─ El amor es cuando un hombre y una mujer se quieren y deciden estar juntos
La hija miró a su madre y se quedó un poco triste
La madre le acarició suavemente la cabeza. Sabía que algo le preocupaba.
─Por qué te pones triste?
─Por qué pienso que yo nunca me podré enamorar
─Por qué?
─Po qué no podré querer a nadie como te quiero a ti
La madre sintió como sus ojos se llenaban de gratitud y sus manos de una ternura que tan solo puede surgir de un sentimiento puro. Estas eran las cosas por la que ella se había entregado y sacrificado su vida

Los inicios fueron muy duros, todo había cambiado para ella, sus necesidades pasaron a un segundo lugar. Todo lo ocupaba su hija y su deseo de luchar por su felicidad. Nunca se pudo acostumbrar a las miradas furtivas de los otros, a la distancia insuperable que las distanciaba de todo aquello calificado como normal y aceptable

─ Un día te enamorarás de un hombre─ dijo la madre con cierta añoranza
─Piensas que alguien puede enamorarse de mi?

La lucha fue muy dura, primero con ella misma y con su forma de entender la vida y después contra una sociedad injusta donde todo aquello diferente es observado con una frialdad que una madre es incapaz de soportar

─ Pues claro que sí, eres la mujer más bonita que conozco
La hija miraba a su madre pensando si su opinión podría ser lo suficientemente objetiva
─Pero…
─ Si la más bonita y no es amor de madre─ repitió

La mujer estaba orgullosa de su trabajo, de su lucha por enseñar a su hija que ella era una persona muy especial, pero no muy diferente de la gente que la rodeaba, no muy diferente a la vecina que siempre le llevaba galletas, o del cartero que siempre le contaba aquellos chistes tan divertidos o de las jóvenes que iban todas las mañas al colegio.

El claxon sonó con fuerza
─ Hoy vamos con retraso… ya ha llegado el autobús
─ Vamos mamá, venga… ya estás viejecita

Sí… habían pasado mucho y mucho tiempo, su hija ahora tenía treinta años, pero era su niña y siempre lo sería, el regalo más precioso que nunca había recibido y por eso daba a gracias a Dios todos los días.

La hija antes de marchar miró a su madre con una cierta alegría en sus ojos
─Sabes mama… pienso que Juan está enamorado de mi
─Y yo también estoy enamorado de ti─ dijo la madre
Su hija rió y salió corriendo.
El autobús que iba al centro para gente especial la estaba esperando
La madre la miraba en silencio mientras ella corría hasta el autobús.
Su niña se estaba haciendo mayor.

OBLIVION

2009-07-24T20:57:00.004+02:00

haz un click en la imagen y escucha oblivion mientras lees...

Y porque estoy triste pongo letra y nombre a este tango, porque siento que la vida se me escapa de los dedos como arena del desierto. Porque el instante pierde eternidad y mis sueños navegan en ese río que se pierde en el mar. Y porque quiero mirarme en el fondo de tus ojos y verme tal y como no soy, porque tus labios son paraísos cerrados en los que soy incapaz de penetrar.

Y porque el tango es sentimiento y sin sentimiento no lo puedes bailar, y porque alguna vez compartimos el mismo espacio confundiendo tu cuerpo con el mío. Porque te pierdo y no puedo soportarlo, porque la locura tiene un nombre y una piel, porque estoy cada vez más lejos de la vida y te marchas con ella para ver otro despertar.

Quiero agarrarme a tu cintura y bailar este tango roto de angustia, sujetarte contra mi pecho y sentir que aunque estás junto a mí en tus ojos y los míos hay un espacio que ya nada puede llenar. Por eso suena en tus oídos este tango triste para que tú lo puedas escuchar y quizás recordar lo que el tiempo fue.

Y ahora mis dedos se entrelazan con los tuyos para no decirte adiós. Siento el calor de tu cuerpo. Ahora solo nos queda la urgencia de este último tango, y esperar que el fuego de la vida nos devore, como nos devoró nuestra pasión y nuestro amargo despertar.

Oblivion.

Y porque solo soy un forjador de sueños que rompe el amanecer, porque nada es distinto, porque ya no existe el misterio, porque el tango se acaba como se acaba la vida, porque es el fin, porque todo se termina, porque estas son las últimas palabras que te escribo, y este el último tango que vivimos.

Entre tú y yo un café, entre tu mirada y la mía un universo

Llora el bandoneón arrabalero
Viejo fuelle desinflado.

SIEMPRE TE ENCONTRÉ

2009-06-19T20:54:00.006+02:00

Haz un clik y lee con un poco de música

Siempre son las 8,45. Dejo a mi madre delante de mi casa. Levanta el brazo y me dice adiós. Yo corro hacia el autobús. No me gustan los espacios abiertos. Me dan miedo y tengo ganas de gritar.

Siempre me siento en el mismo sitio. Me gusta mirar por la ventana. Me gusta imaginar que el mundo se mueve deprisa y que yo estoy quieto en mi sillón. Me gusta imaginar que las cosas pasan deprisa delante de mis ojos y que yo no cambio. No me gustan las cosas que cambian. Me dan ganas de gritar.

Miro los coches pasar. Leo las matrículas y sumo los números 8426 DGS = 20. No me gustán las palabras, con los números me siento mejor. Es un mundo más perfecto. No entiendo las palabras. Significan cosas que yo no puedo entender. La gente habla y no consigo comprender lo que dicen. Un número no engaña, no miente, no cambia.

4589 ACH = 26

Miro la carretera. Me gusta creer que es un rio que une mi casa y el colegio. Los únicos sitios donde me encuentro bien. Los únicos sitios donde la gente no pregunta. Los únicos sitios donde la gente no me mira mal. Allí me aceptan tal como soy. Nadie tiene que explicar nada. No me gusta la gente extraña´.

1263 GSP=12

A mi lado siempre se sienta la misma joven de cada día. No sé su nombre. Nunca me lo ha dicho. Ella tampoco habla. Nunca ha hablado. Mira el techo azul del autobús y calla. Me cae bien. Ella como yo no necesitamos hablar. Ella como yo nunca hemos hablado. Yo miro la carretera y sé que no estoy solo. La siento respirar. Pasa un coche…

2573 BGT =17

No sé su nombre, pero que me importa. Solo necesito saber que está a mi lado.

Siempre son las 8,45. Me subo al autobús. Hoy es un día diferente. No me gustan los cambios. Hoy ella no vendrá. Mi madre me ha avisado. No vendrá nunca más. Tengo ganas de gritar. Hoy ya no la tengo a mi lado. No la siento respirar. Nunca he hablado con ella, nunca hablaré con ella. Pero ahora sé que me hubiera gustado decirle mi nombre. Me hubiera gustado acariciarle la mano . Me hubiera gustado decirle que las cosas pasan por nuestro lado y que nosotros nos quedamos. Que los coches tienen números. Que los números no engañan .

Pero yo no hablo, nunca he hablado, nunca hablaré. Miro por la ventana.
5191 DHJ =16

CORRER NO ES DE COBARDES

2009-06-05T21:24:00.005+02:00

Escucha música para runner´s

“Correr aumenta el nivel de endorfinas en nuestro cuerpo. La endorfina es una hormona tan potente como el opio”

Cuando corro me siento mucho mejor. Es el único momento del día que estoy solo de verdad. Es el único momento del día que soy yo. Ya no escucho las conversaciones vanas . Las voces se han quedado muy atrás. Son incapaces de seguirme. Solo siento como mi corazón late rápido, muy rápido.

“Correr produce calma, alivio y bienestar”

Cuando corro piso fuerte, me siento mucho más seguro. Nunca bajo la cabeza, no quiero perder de vista el horizonte, no quiero perderme una puesta de sol. Mis pulmones se abren y reciben todo el aire que les puedo ofrecer. La sangre circula con rapidez. El sudor invade mi piel.

“Las endorfinas son el eslabón fundamental de la conexión entre la mente, el cuerpo y el vehículo del placer”.

Cuando corro dejo de oírme. Mis pensamientos se diluyen tras el ruido de mi respiración, todo es silencio, solo siento como mi cuerpo me habla con un lenguaje que tiene miles de años. Siento una extraña mezcla de paz y cansancio que me hace sentir invencible. Mis músculos se tensan y queman glucosa y grasa preparándose para resistir. Están hechos para ello, lucharán hasta el último momento.

“Cuando corres preparas a tu cuerpo para luchar contra el estrés”

Sólo cuando corro puedo descubrir que mi cuerpo y mi pensamiento forman una unión perfecta, que soy materia e idea, sueño y realidad, verdad y mentira. Solo cuando corro puedo aprender a luchar, a ser más fuerte a prepararme contra los malos momentos. Solo cuando corro me preparo para resistir. Por que correr no es de cobardes, correr te enseña a dejar las cosas atrás, te enseña a descubrir que lo importante es el momento, el instante, el latido último de tu corazón.

“Las investigaciones determinaron que la actividad física estimula la segregación de endorfinas y estas hormonas producen sentimientos positivos que pueden durar desde unos pocos minutos hasta 24 horas o más.”

Por eso no desprecies lo único que tienes y corre ,no hay nada como correr bajo la lluvia. Corre hasta donde el corazón te lleve.

HAY COSAS QUE NUNCA CAMBIAN

2009-05-08T22:05:00.014+02:00

Quieres bailar? clika en la imagen. igual te gusta y...

Yo era un tipo con suerte, allí estaba en la barra del bar de un lujoso transatlántico, con un traje que no era mío y con unos zapatos que me regaló mi padre. Delante de mí tenía un Martini seco y a mi lado dos solitarios con el culo pegado a un taburete. Seres perdidos esperando un golpe de fortuna.

La música sonaba mientras miraba como el hielo flotaba en mi Martini. Fue entonces cuando la vi. Una rubia platino enfundada en un traje blanco bajaba las escaleras del salón como solo lo hacen aquellas mujeres que se sienten únicas. Balanceaba sus caderas al son de una ´música que no pudo detenerse. Mis zapatos me apretaron un poco más. Se sentó en una mesa cerca de la pista de baile. Estaba sola. Yo era un tipo con suerte y la noche era hermosa.

La orquesta del barco toco una canción, nuestra canción. Me levanté, me bebí de un trago el Martini y decidí probar fortuna. Era el momento de cambiar a mis amigos por aquel sueño. No era mal cambio. Me planté delante de ella. La miré. Me miró. Nos miramos. Le tendí mi mano…ella se levantó como el mar ante Moisés y me arrastró hasta la pista de baile. Definitivamente yo era un tipo con suerte.

Le puse mi mano en su cintura y ella pasó sus brazos alrededor de mi cuello. Sentí el calor dulce de su cuerpo y el azul intenso de sus ojos. Allí estaba yo, en un barco de lujo con la chica más bonita que jamás había visto. A veces la vida te guarda sorpresas que alguna vez soñamos y que nunca esperamos tener. Sin saber cómo, pero me estaba enamorando al son de aquella música que hacía que su cuerpo convertido en olas se estrellase una y otra vez contra mi playa.

Alguien tocó mi hombro, un oficial vestido de blanco uniforme y cargado con una sonrisa blanca y reluciente me pedía paso. El la miró. Ella lo miró. Yo los miré. Tres son multitud. Mis zapatos aquellos que un día me regaló mi padre me comenzaron a apretar. Creo que necesitaba tomar un poco de aire.

Yo era un tipo con suerte, siempre lo había sido, tenía todo lo que había que tener, un buen traje y unos buenos zapatos. Y ahora allí estaba, en la cubierta del Titanic navegando a todo trapo rumbo a Nueva York. Dentro aún bailaban. Fuera alguien gritó “iceberg ¡¡¡”.

NUNCA PODRÉ DETENER LA MAÑANA. Confesiones de un Vampiro

2009-04-04T13:46:00.013+02:00

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la música también nos habla

Puedo sentir como se acerca la mañana . Mi cuerpo bañado por la luna quiere escapar de la ventana desde la que contemplo la ciudad. UN dia más, una noche más y siento que no soy dueño de mi destino. Todo se vuelve a repetir hoy como ayer, como hace muchísimo tiempo. Ya no pienso en mi mujer, ya no siento el calor de mi hijo, sus recuerdos se pierden en los límites de lo eterno, hace ya muchos años, hace ya muchos días, aquellos en los que todavía era hombre.

Puedo atravesar con mis manos la pared que recubre mi casa, puedo burlarme de la muerte, puedo volar entre las nubes, puedo correr como un lobo, pero no puedo detener la mañana, no puedo ocultar la luz del día. Pronto regresaré a la oscuridad de mi tumba, allí donde volveré a dormir sin sueños, donde el sufrimiento de la vida me despedaza y donde solo soy un cuerpo sin el latir de un corazón.

Deseo que la noche no huya, tengo miedo a no soñar, a sentirme tan solo un monstruo que no puede detener esa sed infinita que me reseca la garganta y que no me deja respirar. Quiero pasear por la calles sin tener que huir, acercarme a una piel caliente y sentir su calor suave. Quiero recordar como era yo antes, quizás aún pueda aprender a vivir, quizás pueda aún volver a recordar.

Oigo un ruido a mi espalda, una joven yace tumbada en mi cama, la luna baña la habitación, su sangre era dulce y sus labios eran rojos como campos de amapolas mecidas por el viento de la mañana. Quizás cuando despierte ya no me recuerde, quizás no descubra lo que le ocurrió. Oigo latir su corazón acompasado. Oigo hasta el más leve de sus pensamientos.

En el horizonte veo como la noche se retira lentamente, no puedo detener la mañana, solo me queda huir, sentir como muero una vez más y como me confundo con la nada más absoluta. Soy lo que soy y ya solo me queda el deseo de que todo cambiará algún día, de que alguien vendrá a buscarme y de que por fin podré descansar en paz.

PÁJAROS EN LA CABEZA

2009-03-06T20:15:00.011+01:00

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y escucha la música...
porque no somos superhéroes

Mi padre me mira desde el otro lado de la mesa, no deja de gritar frases que yo no puedo entender. Mi madre calla mientras me deja el plato de sopa delante de mí, ella ya ha dejado de creer en aquellas palabras que un día le conté. Yo no puedo apartar los ojos de la ventana, las nubes pasan formando dibujos en el cielo azul. Da igual lo que me digan, lo que piensen, solo soy capaz de entender que el cielo me recuerda a un infinito mar sin olas que con mi mente soy capaz de surcar.

Mi padre se levanta enfadado y me dice que tengo la cabeza llena de pájaros… tiene razón, tengo la cabeza llena de pájaros que baten sus alas dentro de mí, siento el golpear de sus picos y sus cantos infinitos que no dejan de sonar y sonar. Quiero ser como uno de esos pájaros que vuelan en mi cabeza, pero no tengo unas alas que me puedan llevar lejos, muy lejos de aquí. Trato de no llorar y procuro mentir sobre un cielo azul que acaricia un mar que nunca veré.

NO es fácil vivir mientras sientes que tu cabeza esta llena de sueños y pájaros que tratan de buscar un espacio donde poder volar. Siento sin embargo como las alas golpean en mi mente tratando encontrar una libertad que no les podré dar. Mientras tanto trato de parecer normal, intento esconder ese ruido eterno que nace dentro de mi y procuro siempre que puedo poder mirar hacia el cielo para ver bandadas de pájaros volar hacia otras tierras, hacia otros cielos.

Sentado en mi trabajo veo como alguien no deja de gritar frases que yo no puedo entender, siento las miradas de otros compañeros fijas en mí. Yo solo miro a través de una ventana como las nubes dibujan sobre el cielo formas que me hacen reír. Aunque lo intenten disimular ellos y yo estamos bajo el mismo cielo, aquel que surcan bandadas de pájaros que nadie podrá detener.

Algún día mis pájaros se irán volando muy lejos de mí, ya no sentiré sus aleteos nerviosos surcar mi mente, ese día yo extenderé mis alas y volaré junto a ellos, quizás ya no regrese nunca más. Si ese día llega piensa en mí como yo pienso en ti, porque los dos estamos bajo el mismo cielo, porque los dos sentimos como los pájaros nos dicen que no estamos solos y porque los sueños como la vida nunca mueren del todo.

SI ALGÚN DIA ME DESPIERTO SOLO PIDO QUE ESA MIRADA SEA LA TUYA

2009-02-06T22:52:00.009+01:00

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No quiero abrir los ojos, no quiero volver a levantarme, creo que no podría soportar un día más su mirada, sus ojos fríos atravesándome el alma. En la oscuridad de mi habitación creo que me siento mejor, allí todo es diferente, allí aun puedo pensar que mi vida puede mejorar, que el final solo es una palabra y que los muros que me rodean solo son de papel.

Fuera está lloviendo, siento las gotas de agua golpear mi ventana. En la profunda noche que me envuelve creo que estoy mejor, si dijera que todo es un sueño me estaría engañando otra vez, quizás sea más divertido cuando no me toque perder.

NO quiero abrir los ojos, no quiero volver a levantarme un día más. Sus palabras se clavan en mi cerebro para decirme constantemente eso no se hace, eso no se piensa, eso no lo podrás conseguir. Solo pienso que no puedo librarme de ella, siento su presencia a pocos metros de mi, siempre vigilándome, siempre espiándome, haciéndome comprender que nunca la podré destruir.

NO puedo caer en ese pozo profundo hacia el cual me empuja, no tiene ningún derecho sobre mi vida… pero algún día acabaré con ella y ese día puede ser hoy o puede ser nunca.

No quiero levantarme, aquí me siento mejor, aquí aún puedo soñar cuando comprenda que aún no estoy dormida, aquí aún puedo creer que ella también tiene miedo y está perdida, quizás tan solo sea una cobarde oculta tras una máscara que es incapaz de romper.

Sus palabras no me dejan ver las estrellas, su vida ya no es la mía, nuestros corazones ya no laten en el mismo cuerpo, quizás sea hoy el momento de comenzar un nuevo día.

Ese día llegó. Ella se levantó de su cama, salio de su habitación y fue a buscarla. Sabía donde estaba, cogió un jarrón y fue a su encuentro. Andaba segura, con la mirada firme y sabiendo a lo que se enfrentaba.

Abrió la puerta y allí la vio, sus ojos siempre fríos le traspasaban el alma, su gesto reflejaba olvido, no tuvo ninguna compasión, levantó el jarrón de hierro y se lo lanzó con todas sus fuerzas.

Después solo quedó el silencio, todo era libertad y paz. Volvió a cerrar la puerta y en sus labios se dibujó una sonrisa, nunca más volvería a burlarse de ella.

Allí en el suelo, detrás de aquella puerta, un espejo se esparcía en mil y una arista de cristal, el cristal que día tras día reflejaba su propio rostro.
Volvió a su habitación y durmió profundamente.

NUNCA ME DIGAS ADIOS

2009-01-09T23:04:00.007+01:00

Escucha nessum dorma
haz un clik

Un corazón roto me llevó hasta aquella playa. Allí sentado, aun podía ver el barco en el que llegué perderse mar adentro, aun podía ver las cabezas de los turistas asomándose mientras me miraban sin entender muy bien lo que estaba pasando.

Sentí como sus pasos en la arena blanca se detenían detrás de mí.

-Estás seguro muchacho?- me dijo el negro Juan con ese acento que solo sale de un alma caribeña

Yo le miré fijamente y le sonreí.

- Vengo a desenterrar un tesoro

El viento frio del norte me llevó hacia aquella solitaria isla de arenas blancas y aguas azules donde solo había una pequeña cabaña, un pequeño muelle de madera donde una vez a la semana atracaba un barco de turistas y un montón de iguanas que tomaban el sol.

Por la mañana, cuando la luz asomaba tímidamente por el horizonte, el negro Juan me despertaba silbándome una canción y juntos navegábamos mar adentro para recoger del fondo sus pequeños frutos escondidos. Él siempre me esperaba sentado en cubierta mientras yo me sumergía y sacaba de las trampas las enormes langostas incautas que habían caído en ellas. Aun puedo ver cómo me sonreía mientras me enseñaba una cerveza helada

-Dos más muchacho y es tuya

Siempre había dos más…

Con él aprendí a recorrer los caminos del mar, a orientarme en la noche estrellada, a sentir la llegada de la tormenta… y a saber cuando las iguanas no tenían ganas de jugar. Por las tardes caminaba hasta perderme por aquellas playas interminables, me gustaba sentirme solo, saber que el invierno nunca llegaría a encontrarme, que mis fantasmas no sabían navegar y que nada apartir de entonces sería lo mismo.

Una vez a la semana un barco de turistas atracaba en nuestra isla, en nuestro muelle y en nuestra arena, y ya todo cambiaba ,el negro Juan cocinaba la langosta mientras que yo los llevaba con nuestro pequeño catamarán hacia los corales.

-No te gustaría marcharte con ellos- me decía el negro Juan cuando el barco se alejaba de nuevo
- Tengo que encontrar un tesoro- le respondía con una media sonrisa sabiendo que aquel hombre nunca me entendería

Al caer la noche nos sentábamos en el porche de la cabaña, el negro Juan encedía su pipa, sacaba su viejo tocadiscos y allí sentados frente al mar escuchábamos “Turandot” de Puccinni. Recuerdo esos silencios solo llenos por una voz que desafiaba al viento y al murmullo de las olas, recuerdo como mi corazón palpitaba y como mis párpados se cerraban intentando arañar con más fuerza la música que envolvía cada rincón de la pequeña isla.

Aquel dia subí al barco que me tenía que llevar lejos de aquel lugar, allí sentado en la arena blanca, el negro Juan me miraba sin decirme adiós, era la primera vez en muchos años que no había ido a pescar y era la primera vez que no me despertó silbando una canción. Poco a poco se fue alejando como se aleja el horizonte, lentamente y sabiendo que nunca lo lograrás alcanzar.
-Volveré- le grité sintiendo que no volvería nunca más

Ahora que el invierno me ha encontrado y que las noches son largas y frías, todavía me siento con el negro Juan para escuchar a Puccini, aunque no haya querido desenterrar mi tesoro, aunque el mar ya no cabalgue en el viento y aunque sé que aquel hombre ya me dejó hace, hace… mucho tiempo.

¿QUIÉN ES AQUEL QUE MIRA A TRAVÉS DE MIS OJOS?

2008-11-27T19:45:00.013+01:00

Haz un clik, ayúdame... no puedo dejar de escuchar esta canción (lee y escuchala)

Me gusta escribir, es algo que llevo muy dentro de mí, no puedo evitar escribir en mi mente todo lo que pasa a mi alrededor, todo lo que me ocurre, porque escribo, solo escribo, nunca pienso.

”Voy caminando por una acera gris, me cruzo con gente a la que nunca miro, no quiero que descubran en mis ojos que tengo miedo”

A veces me elevo por encima de mí y puedo verme perdido y solo, caminando hacia ninguna parte, soy como una mosca atrapada dentro de la botella que es incapaz de encontrar la salida. Me he convertido en un personaje de mi propia historia, quiero cambiar mi vida pero no puedo, solo se escribir y voy repitiendo con palabras lo que veo.

“Mis zapatos son marrones, es lo único que me une a la tierra, mi cabeza quiere tocar el cielo, es lo único que me une a la humanidad”

Soy un escritor de pensamientos, describo todo lo que me ocurre, por eso me escondo de la gente, no quiero que lean en mis ojos. Me alejo lo más posible de ellos, no me gustan sus vidas grises, huyo de sus palabras, de sus falsedades, de sus egoísmos. No me importa que me digan que estoy loco, ellos no saben, ni sabrán nunca de que material están tejidos mis sueños.

“Me detengo. Hay un semáforo en rojo, alguien se ha puesto a mi lado, siento como su perfume sube por mi piel. Quiero detener el tiempo para siempre y saber que clase de persona es. Pero no me atrevo a levantar la mirada, siento vergüenza de que me descubra mirando. Dentro de mi cabeza nace una canción que no deja de sonar”

Me gusta escribir en mi mente, es como un juego, transformo en palabras todo lo que siento, todo lo que veo. Solo entonces me encuentro seguro, solo entonces puedo entender que no estoy perdido y que mi vida solo es una historia que alguien cuenta fuera de mí. Las palabras son como rayos de luz que entran por mis ojos y transforman el mundo que piso.

“Me siento en el metro, hay mucha gente, puedo ver a un hombre mientras lee el periódico, me ha sorprendido leyendo los titulares en el papel. Desvío la mirada y miro al suelo, allí me siento más seguro, no quiero que me descubran escribiendo sobre mis pensamientos”

Nadie puede ver mi mundo, nadie puede levantar los brazos y gritar en silencio, nadie puede ver mis ríos de color púrpura, y mi cielo de color verde, nadie es capaz de sentir como suena esa canción dentro de mí. Nadie me conoce realmente, tampoco se conocen a ellos, son como marionetas en el universo que yo escribo, son personajes secundarios a los que yo les doy vida.

“Entro en mi casa, quiero besarla y no la beso, quiero abrazarla y no la abrazo. Dentro de mi suena una canción, cojo mi guitarra e intento buscar los acordes”

Me encuentro bien en ese mundo en el cual habito, allí nadie miente, nadie se burla, nadie oculta sus verdades, no hay máscaras, ni rencores, ni ansiedades, ni luchas, ni odios, ni violencia, ni derrotados, ni vencidos, ni lágrimas, ni injusticias

“Tengo una hoja en blanco delante de mí. Ha pasado otro día y no he conseguido escribir nada, tacho un número en mi calendario de papel. Apago la luz… ya todo pertenece a la oscuridad y al silencio. Quiero dormir, quiero acurrucarme a su lado, quiero dormir muy profundamente quizás así deje ya de escribir, quizás así pueda soñar, quizás así pueda por fin no dejar de soñar”

Si alguien puede leer esto alguna vez que lo haga en silencio porque quizás descubra que todas estas palabras no las escribí yo, quizás descubra que su mundo es mi mundo, que sus pensamientos son los míos, quizás descubra al mirarse al espejo que todo está vacío y que solo es un personaje que habita en un mundo extraño, un mundo que yo escribí..

LOS CAMINOS DEL SOL

2008-11-26T22:11:00.000+01:00

Haz click en la imagen y escucha el sonido de África

El viento descendió de las cumbres del Kilimanjaro para cruzar por la sabana dejando a su paso el susurro de aquellas voces que se alzan en nombre de la otra África. El sol volvía a nacer tras el horizonte despertando como tantas otras veces a un mundo que se perdía en los orígenes de la vida.

Los primeros rayos fueron la señal que todos estaban esperando. El poblado había salido a despedirle, nadie quería perderse aquel momento, sus rostros eran una extraña mezcla de emoción y alegría, una especie de sentimiento que embargaba a un pueblo que miraba sin miedo al futuro.
El joven masai sabía que había llegado su hora , cogió con fuerza su lanza y comenzó a correr… a sus espaldas el viento solo le pudo llevar los ecos de una canción muy antigua que su pueblo siempre había cantado en cada iniciación, aquella en la que el niño moría para dar paso al guerrero.
El sol ya había recorrido la mitad de su camino cuando el joven masai se detuvo. Respiró profundamente, y escuchó el lenguaje del aire, con sus grandes manos tocó el suelo y la tierra le habló de sus secretos. Y´mba, cerró los ojos y dió gracias al Dios de todas las cosas por ser tan generoso con él, por fin había encontrado lo que estaba buscando, por fin había encontrado al león que había ido a matar. Miró al horizonte y comenzó a correr, algo muy especial embargó su corazón, su destino y el espíritu de aquel animal se habían unido ya en un lazo que tan solo la muerte sería capaz de separar.
Y´mba pisaba con fuerza aquella tierra tan antigua mientras resonaba en su cabeza los cánticos que su pueblo le dedicaron en su honor. Su sombra desgarbada se adelantaba a cada uno de su pasos y su tela roja que cubría su cuerpo le hacía alguien capaz de vencer al más duro de los destinos. El viento, fiel testigo de aquel acontecimiento, volvía a surcar entre las hierbas y los árboles de la pradera despertando a la vida aquellos animales que con ojos oscuros se alzaban para mirar como la figura de aquel masai seguía el camino del sol.
Fue entonces cuando pudo escuchar el sonido roto rasgar el silencio del atardecer. Y´mba se detuvo y algo en su corazón se estremeció. Corrió con fuerza, algo dentro de sí se estaba rompiendo, corrió como nunca nadie lo hizo, como nunca nadie lo hará, esperando que no fuera cierto, esperando que nadie robara su sueño, su destino. Cuando llegó a aquel lugar solo pudo ver la mirada agónica de un león mientras regaba con su sangre la tierra que él mismo pisaba. La sangre que hizo verter una bala asesina. Y´mba acarició la cabeza de aquel majestuoso ser sintiéndose el más triste de todos los hombres, sintiendo lo inútil que era la muerte de cualquier ser vivo. Pero el joven masai descubrió que no estaba solo, a su espalda un cachorro de león lo miraba sin entender que la vida a veces no tiene sentido.

Cuando el joven masai apareció al final del camino, el pueblo le aguardaba en silencio, venía andando y con la cabeza agachada, el viento del norte no parecía traer buenas noticias, en sus manos solo llevaba su lanza y un cierto espíritu de desolación. Y´mba se detuvo a pocos metros del poblado, fue entonces cuando su gente pudo ver como detrás del joven masai un pequeño cachorro de león seguía sus pasos. Fue entonces cuando sus silencios se transformaron en sonrisas y las mujeres entonaron la canción del joven guerrero, aquel que no había traído la piel de león sobre sus espaldas, sino que trajo consigo lo más importante de todo ser vivo, su propio espíritu.

Una joven corrió hacia él, Y´mba enseñó sus dientes de color nácar, se había marchado siendo un niño y había vuelto con el corazón de un guerrero masai.

TODOS LOS AMANECERES DEL MUNDO

2008-11-14T21:12:00.011+01:00

Haz un click en la imagen y escucha la musica de la vida y la muerte mientras lees

Había llegado el momento. Él lo sabía, lo había escuchado en el silencio roto del lobo, en el silbido del fuego y en los susurros de la tierra. Por eso se levantó antes de que amaneciera y se vistió con su traje de guerrero y su penacho de plumas de águila. Se pintó la cara con los símbolos de la vida y de la muerte y dejó su tienda para buscar su destino. Cuando salió a la noche descubierta llevaba en su mano el arco que un día le regaló su padre y en la espalda la manta que le había bordado su mujer.
Un rio de estrellas cubría el cielo cuando el hombre inició el ascenso a la gran colina. Se detuvo unos momentos y cogió aire. No quiso mirar hacia atrás, no quiso llorar aunque sabía que nunca más volvería a recorrer el camino que ahora andaba, nunca más danzaría al sol, ni podría cruzar las praderas a lomo de su caballo.
La luna ,como el gran espíritu, alumbraba su camino, sus pasos cansados y su mirada ausente. Otros antes que él también lo recorrieron, hubo otras noches, otros pensamientos y otras miradas que buscaban la soledad de aquel que quiere fundirse con la eternidad.
Su viaje se había acabado, pero no había tristeza en su alma, ni angustia en su piel roja cubierta de arrugas, en él solo había esperanza y deseo de ser otra vez parte de la madre tierra, corazón libre que volvería a surcar como el viento las praderas sagradas del Gran Espíritu.
El viejo guerrero Lakota llegó por fin a la cima sagrada de las colinas negras, ante él se extendía el horizonte, aquel lugar donde se unía la tierra y el cielo para fecundar la vida que alimentaba cada dia a su pueblo. Extendió la manta como antes lo hiciera su padre y como antes lo hiciera su abuelo y se sentó como siempre lo habían hecho los hombres de la pradera. Puso el arco delante de él y esperó que Wanka Tanka el Gran Espíritu le permitiese entrar en las llanuras donde habita el gran búfalo blanco.
Con la mirada cansada solo pidió al universo poder ver amanecer una sola vez más, quería ver como la tierra que él había pisado y amado despertaba ante sus ojos llevando el milagro de la vida a cada rincón del mundo del hombre de piel roja. El lobo aulló en la noche quebrando con su lamento el silencio estrellado.
El guerrero entonó una canción, canción de vida y de muerte.
"Oh Gran Espíritu, cuya voz oigo en el viento y cuyo respirar da vida a todo el universo. Óyeme soy pequeño y débil, uno de tus muchos hijos. Déjame pasear en la belleza y permíteme que mis ojos siempre puedan contemplar el rojo y el púrpura de la puesta de sol. Haz que mis manos respeten las muchas cosas que tú has creado y agudiza mis oídos para oír tu voz.
Hazme sabio para comprender todas las lecciones que tú has escondido detrás de cada hoja, de cada roca. Dame fuerza, no para ser más fuerte que mí hermano sino para luchar contra mi peor enemigo: yo mismo. Y hazme siempre listo para ir ante ti con las manos limpias y la mirada recta, para que cuando la luz se deasvanezca, como se desvanece la puesta de sol, mi espíritu pueda llegar ante ti sin ninguna vergüenza.."

Su voz rota se fue elevando desde la cima de la colina como un canto de esperanza, como un susurro más de la naturaleza, hasta que se perdió con los primeros rayos del sol.
Al amanecer, cuando fueron a buscarle, ya no estaba allí. En su lugar encontraron su cuerpo sentado en su manta, como se sientan los hombres de las praderas, como se sentaran siempre, con orgullo, con respeto, mirando siempre hacia el horizonte, allí donde la tierra y el cielo se unen para crear la vida.

BUSCANDO A HOLDEN CAULDFIELD

2008-10-30T21:35:00.005+01:00

Yo tenía 17 años y todo un verano por delante. No había sido un buen año, no me encontraba bien, había dejado a mis amigos y busqué la soledad.Me había comenzado a preguntar cosas a mi mismo que no podía contestar, cosas a las que todavía no estaba preparado para responder.Mis padres estaban preocupados porque mis excelentes notas se habían transformado en cinco asignaturas para septiembre, no entendían lo que pasaba hasta que alguien les llamó para explicarles que hacía semanas que no aparecía por clase. Me negué a volver, allí no podían enseñarme la manera de responder a mis preguntas, allí todo era vano, oscuro y vacío, tan vacío como me encontraba yo en ese momento.

Yo tenía 17 años y no encontraba sentido a nada, estaba poco preparado para ser feliz. Por eso una mañana de verano cargado con todos los libros que pude pedir me encerré en mi habitación...y´me entregué a la droga de la lectura, busqué una salida en cada renglón, en cada frase, en cada palabra, en cada historia, en cada personaje, quería huir, irme tan lejos de esta realidad como fuera posible...leí con pasión, con entrega, con ilusión, "La metamorfosis""1984""Un mundo feliz" "LObo estepario" "Sidharta""La perla""La senda del perdedor""La conjura de los necios" y tantos otros.... quería ser libre, quería crear mi propio mundo, buscaba un significado a mi vida, quería encontrar el secreto de la realidad que me envolvía...

Pasaron semanas y apenas había salido de entre aquellas cuatro paredes, ya solo me quedaba un libro "El guardian entre el centeno" recuerdo que después de leerlo, cogí una mochila, algo de dinero, le dejé una nota a mis padres y me subí al primer tren que me llevara junto al mar.

Allí, con las últimas palabras de aquel libro que volví a leer, me sorprendió la noche. Dormí junto a una barca hasta que el frío de la mañana me despertó, aquella noche soñé con tener un barco y navegar solo por todo el mundo, sin llegar a puerto, sin ver a nadie, alejado de todo y de todos, recuerdo que aquella noche fuí más libre de lo que había sido nunca... pero el sol me robó mis sueños y ya nada fue cierto.

Ahora desde mi mundo de adulto siento cariño por ese joven de ojos grises que quiso ser viento y mar. Yo, que ya no duermo en playas, sueño como él con tener un barco y recorrer el mundo, sueño con descubrir el secreto de la vida y saber por fin porque no puedo ser feliz.

CIENTÍFICOS DE LA NASA ASEGURAN QUE EL UNIVERSO TIENE LÍMITES

2008-10-30T21:34:00.002+01:00

Me levanto temprano. Nada parece diferente, desayuno con las noticias y acudo a mi trabajo. El metro como siempre va lleno de gente anónima con la mirada perdida. Miro sus caras, sus gestos y todo me parece aburrido, monótono. Todo es igual.
Delante de mi alguien parece sumergido en su periódico. Las letras se alzan como una muralla de papel. No puedo evitar poder leer en un recuadro una noticia; “Científicos de la NASA aseguran que el universo tiene límites”.
Mienten y ellos lo saben.
No existen límites cuando mis dedos buscan sus labios, no existen límites cuando mi boca busca su piel, cuando la miro y encuentro en sus pupilas el universo lleno de estrellas. No existen límites cuando sus palabras desnudan mi alma y me dicen lo que sienten, cuando la noche se rompe y se desnuda el corazón. No hay nada que pueda contener ese tiempo que comparto entre lo irreal e inexistente, nada que pueda atar ese delirio que se despierta dentro de mi cuando se desbocan mis sueños y la buscan en mi tormenta. No existen límites para una sola sonrisa, porque cada sonrisa es un mundo donde no se levantan fronteras, ni espacios ni tiempo. No existen límites cuando susurro en la oscuridad que no puedo vivir solo y que cruzaría un océano si así pudiera verla solo un minuto más.
Vive algo dentro de mí que no puedo ver, que no puedo aprisionar pero sin embargo se que no hay límites que consigan frenar todo lo que siento, porque nace de un lugar donde no existe fuerza que lo detenga ni cadena que lo ate. Una sola caricia tiene más poder que un Dios, una sola palabra es capaz de contrarrestar la fuerza de un universo.
¿Que pueden saber los científicos de límites y de universos, si dentro de cada uno de nosotros somos un pozo infinito donde ni los más potentes telescopios pueden llegar?. ¡Al diablo con ellos!, acaso saben lo que significa sentir la caricia de un beso, el sentimiento que produce una sola de sus miradas... acaso no saben que no existen límites cuando comparto un solo momento de su vida, acaso no saben que tengo en mis manos la eternidad cuando respiro el perfume de su cuello, cuando paladeo el sabor de sus lágrimas.
El metro se detiene, me tengo que bajar, el trabajo me espera, hoy es un día como otro cualquiera y sin embargo nunca es igual.
Sonrío al recordar el titular de la noticia
Busco la noche en sus ojos y siento que el universo es infinito.

EL DESEO Y EL MAR

2008-10-30T21:05:00.000+01:00

QUIERO SUSURRARTE UN CUENTO

2008-10-28T19:43:00.000+01:00

Haz un clik en la foto y siente el eco del susurro

Aún recuerdo a mi abuelo sentado en su gran sillón, aún recuerdo sus viejas arrugas y sus ojos cansados…Y aún siento como sus palabras pausadas llegan hasta los oídos de aquel niño que le pedía constantemente que le contara un cuento. Han pasado ya muchos años, pero me siento como el primer día que me habló del águila, del roble y de la flor, aquella flor que quiso ser parte del viento.

En lo alto de la montaña, allí desde donde la madre naturaleza vigilaba los valles y las cumbres, allí donde nacía el gran rio que cruzaba tierras y ciudades, allí donde el hombre era incapaz de habitar, allí hacía mucho, pero mucho tiempo habitaba el gran roble. UN árbol majestuoso, de tronco enorme que se alzaba desde el suelo desafiando con sus ramas el vuelo raso de las nubes y la fuerza del viento.
El gran árbol era el gran protector, bajos sus ramas la nieve nunca caía y en verano su sombra protegía de los rigores del sol. Fue allí, en una tierra fértil y esponjosa cubierta siempre en primavera de flores de colores donde nació una pequeña pero hermosa flor lila.
Con el paso de los días la primavera se fue extendiendo por las laderas de la montaña y por los valles profundos, la flor se hizo más bella y más fuerte. Por encima de sus hermanas ella resaltaba con sus pétalos lila y con sus hojas de terciopelo. Pero era un flor diferente, no le importaba que todos los demás la consideraran la más hermosa de las flores que habitaban bajo el roble, ella solo pensaba en el gran rio y como sus aguas bajaban las laderas de la montaña buscando el más allá, ella solo miraba al gran águila levantar el vuelo desde su nido en la muralla de piedra para perderse en el horizonte, ella solo miraba como el gamo recorría las praderas buscando su camino… y se sintió el más desgraciado de todos los seres, ella nunca podría abandonar la tierra del gran roble, nunca podría saber que existía más allá de las montañas y nunca conocería donde iban a morir las aguas del río.
Pero un día caluroso de mayo, cuando el águila buscaba la sombra fresca del árbol, la flor la llamó.
- Hermana águila, Hermana águila…
- Quién me llama
- Soy yo, estoy aquí….
El águila miro hacia abajo y descubrió a la pequeña flor
- Qué quieres de mí?
- Qué hay tras las montañas?, que puedes ver desde el cielo?
El águila majestuoso le habló de las praderas, de los extraños seres que habitaban en ellas, le habló del mar, allí donde moría el rio, le habló de los cientos de cosas que se escondían tras las montañas
- Quiero aprender a volar- Le dijo de repente la flor
El águila se rió con fuerza
-Acaso no sabes que las flores no vuelan
-Puedo aprender- Insistió la pequeña flor
-No puedes, nunca podrás, nadie ha visto por estos lugares a una flor volar
La flor se sintió triste y lloró gotas de rocío
El águila se conmovió y pensó en una solución.
-Si quieres puedo llevarte en mi pico pero… para ello tengo que arrancarte de aquí
-Si llévame contigo, por favor, llévame contigo!- le gritó la flor
Las hojas del roble sisearon con el viento…no lo hagas, no lo hagas…pero la flor insistió y el águila la arrancó del suelo y se la llevó en el pico.
La flor se elevó en el aire y pudo ver desde allí las cumbres nevadas y los campos poblados por otras flores y otros árboles que crecían en todas partes. La flor se sentía feliz como nunca se había sentido, jugó con el viento, subió montañas, bajó hasta los valles, siguió el camino del gran rio hasta llegar al mar…
-Es la cosa más impresionante que nunca he visto- quiso gritar… pero no pudo, de repente se sintió cansada, sin fuerza, se sintió mustia
-Que te ocurre?- le preguntó el águila
-No lo sé, me siento mal,
Fue perdiendo poco a poco el brillo de sus hojas y el color de sus pétalos, sintió como se le iba escapando la vida cada minuto, cada segundo. Entonces se acordó del gran árbol que la protegía de los fríos del invierno y del calor del verano, se acordó de la tierra esponjosa y suave que cubría su raíz, de su pequeño espacio en lo alto de la montaña
-Quiero volver- le dijo al águila
El águila voló y voló todo lo rápido que pudo, pero solo llegó para depositar a una pequeña flor sin vida a los pies del Roble, allí donde había nacido.

Aún recuerdo la mano de mi abuelo subiendo la montaña por el camino que conduce al gran árbol, aun recuerdo sus pasos lentos y su respiración cortada… y aún recuerdo aquella bella flor, la más bella entre las flores que había nacido de la semilla de una pequeña flor muerta, la única entre sus hermanas que pudo ver el mar

Navegando en la noche

2008-10-27T21:29:00.005+01:00

Un día le hice una pregunta a mi maestro
-¿Cual es el verdadero camino?
-Lo tienes ante tus ojos-respondió
-Como es que no puedo verlo por mi mismo?
-Porque estás pensando en ti mismo
-Y que ocurre contigo, tu puedes verlo?
-Mientras veas doble diciendo "yo no", "tú sí" y así sucesivamente, tus ojos estarán nublados
-Cuando no hay tu ni yo ¿puede uno verlo?
-Cuando no hay ni "yo" ni "tu" ¿quién és el que quiere verlo?

Un dia le dije a mi maestro que quería estudiar mucho para alcanzar la verdad
mi mestro me dijo: - Cuando más la estudies más lejos estará de ti
-Entonces si no la estudio ¿como puedo conocerla?
-La verdad no pertenence ni a las cosas vistas, ni a las cosas conocidas ni desconocidas. No la busques, no la estudies,ni lo nombres. Para encontrarla ábrete tan ampliamente como el espacio

2008-10-24T22:10:00.000+02:00

¿QUE ES EL ZEN?

El Zen es muy simple...¿Qué eres? Por todas partes cada uno busca la felicidad fuera,
pero nadie entiende su verdadero ser en su interior.
Todo el mundo dice: "Yo. Yo quiero esto, me gusta eso..." Pero nadie entiende este
"Yo." Antes de que nacieras, ¿de dónde viniste? Cuando mueras, ¿a dónde irás? Si te
preguntas sinceramente, "¿Qué soy?" tarde o temprano toparás con un muro en el que
todo pensamiento es cortado. Llamamos a esto "No-sé"
El Zen es mantener esta mente "No-sé" siempre y en todo lugar.
Al caminar, permaneciendo de pie, sentado,
tumbado, hablando, permaneciendo
en silencio, moviéndote, estando tranquilo.
En todo momento, en todo lugar, sin
interrupción : ¿Qué es esto?
Una mente es infinitos kalpas.
La meditación en el Zen significa mantener una mente "No-sé" al postrarte, al cantar
y sentarte Zen. Esta es la práctica Zen formal. Y cuando hagas algo, solamente hazlo.
Cuando conduzcas, sólo conduce; cuando comas, simplemente come; cuando trabajes,
sólo trabaja.
Finalmente tu mente "No-sé" se volverá clara. Entonces puedes ver el cielo, sólo azul.
Puedes ver el árbol, sólo verde. Tu mente es como un espejo claro. Rojo viene, el
espejo es rojo; blanco viene, el espejo es blanco. Una persona hambrienta viene,
puedes darle de comer; una persona sedienta viene, puedes darle algo de beber. No
hay deseo para mí mismo, solamente para todos los seres. Esto es lo que llamamos
Gran Amor, Gran Compasión, el Gran Camino del Bodhisattva. Es muy fácil, no es
difícil.
Así que Buda dijo que todos los seres tienen la naturaleza Búdica (naturaleza
iluminada). Pero el Maestro Zen Joju dijo que el perro no tiene naturaleza Búdica.
¿Cuál de los dos es correcto? ¿Cuál de los dos está equivocado? Si encuentras esto,
hallarás el verdadero camino.

claro luna

2008-10-24T19:03:00.002+02:00

CLARO DE LUNA EN DO SOSTENIDO MENOR OPUS 27

Clic! Clic!
La tarde oscura moría detrás de una Barcelona que apuraba los últimos años del siglo XX, era una luz tenue, suave, traslúcida y limpia la que ocultaba la ciudad a los pies del Tibidabo. De espaldas al sol y aprovechando el momento ideal para inmortalizar el instante, la cámara de fotos de David Ábaco, no cesaba de abrir y cerrar su diafragma. Era la mejor hora para el fotógrafo aficionado, así por lo menos se lo habían recomendado aquellos que decían entender, pero él también lo creía. Barcelona parecía bañada por esa luz naranja de finales de otoño y por el azul intenso del mar que se extendía a sus pies como una alfombra de sueños para morir en el horizonte pálido del cielo. Desde allí arriba, a pesar del aire frío que comenzaba a presagiar el invierno, el espectáculo era triste y hermoso
No era la primera tarde, ni sería la última, que David cargaba con su equipo y recorría los senderos de Collserola para disparar con su cámara, siempre preparada, cualquier cosa que su mirada atenta y observadora captase como bello.
David era un tipo alto, de ojos grandes y azules que denotaban soledad y tristeza en sus 40 años ya vividos de desengaños y fortunas. Andaba con firmeza por los caminos agrestes de la montaña, con una seguridad de alguien a acostumbrado a lo inhóspito del bosque y del lugar. Su cuerpo era fuerte y sus manos las de alguien predestinado a la lucha por la vida.
Clic, clic,clic
Una hermosa flor se abría a sus ojos invitando al espectáculo de la naturaleza y del misterio; amarilla y blanca jugaba con la semioscuridad donde se ocultaba. Una de las últimas mariposas parecía aprovisionarse del néctar ya triste del otoño en Barcelona, los otoños de una ciudad cosmopolita y mundana.
Hacía ya casi un año que había dejado la facultad y sus clases de lógica y epistemología, un poco harto ya de su vida buscaba ese cambio que todos aspiran tener, corría tras una oportunidad que nunca se presentaba, corría tras el sueño de la vida y de su felicidad. Fue feliz, lo reconoce, pero la felicidad como el amor, su amor, nunca fueron eternos, como tampoco fue eterna esa relación que estalló entre sus manos salpicando todo lo que le rodeaba. Desde entonces buscó la redención, buscó el camino y el guía para salir de todo aquello que le ahogaba. Se había equivocado y el reconocerlo le hacía sentirse sin posibilidad de buscar ningún perdón. Lo dejó todo, su trabajo, su vida, su autoestima y hasta ese amor que tanto amó y que enterró entre los recuerdos de un viejo cajón y entre unas viejas cartas que siempre escribió y que nunca se atrevió a mandar.
Ahora todo parecía demasiado cercano para reflexionar, demasiado caliente para pensar, él, que se había pasado la vida enseñando a razonar, descubrió que la razón era simplemente una trampa que le tendió la vida para no perderse en el desconsuelo de su propia limitación. Ahora, como esa colección de materias muertas que se almacenaban en la caja oscura de su cámara, pertenecía al género de las personas en busca de una identidad nueva que le ayudase a encontrar un poco mas de sentido al hecho de existir en ese mismo momento.
Clic, Clic
Con su largo objetivo capturó a un alegre pajarillo que sostenía en su pico alguna presa diminuta que aun se movía y que había caído prisionera de sus propios errores, aquellos que él cometió alguna vez, y que por su causa, como aquel pobre insecto, fue devorado sin escrúpulos por otro más grande, más fuerte y más hambriento, sin duda.
Clic, Clic
Una vieja encina con una forma extraña rompía el horizonte.
Había decidido darse tiempo, había decidido ejercer su facultad de pensar de una forma gratuita en su propio provecho y en su propio beneficio, y estaba lo suficiente loco y desesperado como para poder hacerlo. Quería ordenar su vida después de la marea final, después de perder todo lo que le importaba había decidido llegar por si mismo a alguna parte, allí donde el oleaje amainase y donde empezase a pisar otra vez tierra de una manera más segura y más firme
Clic, clic
La tarde moría lentamente y la montaña que tenía a sus espaldas terminaría por engullir una ciudad que no podría escapar a sus propias raíces y a su propia historia. Siempre había sido así y siempre lo sería.
Clic, Clic
Era el momento de volver a su casa, un piso pequeño, pero cómodo, donde meses atrás se había trasladado con lo que le había quedado del naufragio. Un lugar pequeño para adaptarse a la osadía de vivir consigo mismo, sin duda una de los peores retos a los que se tenía que enfrentar, a la valentía de sentir sus ideas, sus pensamientos, a la dureza de estar sometido a la dictadura de la razón, que hora tras hora en la soledad del piso, le recriminaba todas aquellas cosas que alguna vez hizo mal y que le censuraba constantemente la valentía de ser libre en sus aciertos y en sus errores.
Clic, clic
Bonita vista
Podría vivir por algún tiempo sin preocuparse de nada antes de volver otra vez a la dureza del día a día, a la dureza de la rutina y a sentir sobre sus talones los pasos de los viejos fantasmas que siempre acabarían por devorarlo. Quizás por entonces fuese otro hombre, quizás más duro, quizás con más suerte , quizás fuese el mismo que nunca tuvo que ser, o quizás para aquel entonces ya estuviera muerto y olvidado para toda aquella gente que alguna vez tuvo voz y voto en su vida. Nadie lo sabe, ni nadie lo sabrá, ahora estaba allí en medio de la montaña porque quería estar, porque le apetecía estar, porque quería fotografiar algo que no pudiera ver, o algo que no pudiera tener, quizás descubriese cosas que nunca había visto o quizás esperaba fotografiarse a sí mismo. Eso nunca se sabrá, solo sabe que le apetecía... Clic, Clic… y que se sentía mejor cuando lo hacía y porque nunca antes lo había hecho y porque allí quizás no se encontrase lo suficientemente desesperado como para sentirse solo y tal vez abandonado.
Clic clic,
Las últimas fotos, una mirada postrera a la ciudad y un adiós sinuoso. El día moría lánguidamente, era la forma perfecta de morir, la vida se le escapaba de las manos sin darse cuenta y sin saber cómo.
Empinó el estrecho camino entre los matorrales y se dirigió a su pequeño coche donde nadie le esperaba, solo el silencio estruendoso de la montaña mágica, las palabras del viento al romperse contra los árboles y el ruido efervescente de los pequeños animales que habitan en nunca sabe donde.
Era la hora de regresar, se sentía cansado y aturdido de ese largo paseo, no sabía ni él porque ni el cómo había ido a parar allí, pero allí estaba, lejos de todas partes y dispuesto a nada. Abajo solo le esperaba su pequeño apartamento y su montón de sueños rotos almacenados como trastos viejos en algún rincón oculto de su habitación.
Arrancó su coche y se deslizó montaña abajo jugando con la carretera y sus estrechas curvas de asfalto negro, tan negro como los ojos que un día al mirarle le dijeron adiós y no lloraron.
En su coche sonó “Claro de luna” de Bethoveen, no sabía si era casualidad o si así lo había previsto, pero allí estaban aquellas notas vibrando ante su oído, notas que se deslizaban por su cuerpo como la lluvia que comenzaba a caer.
Caía lentamente, enturbiando sus pensamientos más profundos, incapacitándole para pensar desde su frialdad objetiva. Todo adquirió un color distinto, todo parecía transformarse ante las notas de aquel piano asesino que mataba su soledad. Se dejó llevar en aquel viaje a ninguna parte que comenzaba a deshacer sus sentimientos, respiró profundamente y firmó su rendición sin condiciones. ¿Porque había de sonar aquella música en un día como aquel, porque había querido escuchar aquellas notas que tantos recuerdos traían a su mente y que tanto daño le hacían? Eran sonidos, que como casi siempre, eran sonidos de otros tiempos y de otros momentos que acababan volviendo para recordarle lo solo que se encontraba.
Sonrió.
La sonrisa se dibujó en su rostro como una mueca ante la nada más absoluta, su sonrisa a veces no tenía sentido solo humanidad, una respuesta que como las olas del mar suelen romper en la orillas de la playa o en las rocas de las costas, olas y sonrisas que como empiezan suelen terminar para no haber existido jamás.
Se sintió diferente en esos momentos, se sintió el centro del mundo, un mundo donde no terminaba de encajar, solo cuando se olvidaba como en aquel momento de quien era realmente, cuando se olvidaba de su vida de perdedor y se entregaba a las notas que vibraban en su oscuro interior de hombre nacido para no saber porque no era feliz.
Empezó a cruzar las primeras calles iluminadas de esa luz tenue entre amarilla y anaranjada que nos anuncia la civilización. La gente caminaba deprisa, agazapados tras los paraguas de tela queriendo ir siempre hacia algún lugar, hacia algún tiempo, arrastrando sus cuerpos tras unos pasos a veces firmes, a veces inciertos, a veces inexistentes, llevando en sus espaldas sus mochilas cargadas de historias y sentimientos que recogen para hacerles más esclavos de la vida, para perderse siempre en una ciudad mojada por la lluvia y por la luz de las farolas que ocultan tras de si la belleza de la noche estrellada.
El quería ver siempre las estrellas.Claro de luna seguía sonando en su interior. Fuera llovía

Quiero ser como Philip Marlowe................. Los Ángeles blues

2008-06-18T20:23:00.000+02:00

Escucha blues .cliking. reading.

El blues es como el aire, empiezas a respirarlo y no te abandona hasta que te mueres.

Los Angeles 1937.

Allí estaba yo delante de la puerta de aquel club, al final de la av. 45 en el west side. Hacía una noche de perros, delante de mí un gorila 2x2 rapado a cepillo me miraba fijamente. Bajé el ala de mi sombrero, encendí un cigarro y le enseñé mi placa. Ábrete sésamo.

Aquel garito oscuro como la boca de un lobo era un auténtico antro. Nunca llevaría allí a mi abuelita. Unas cuantas mesas, unas cuantas sillas, un escenario y unos músicos de blues. Me acerqué a la barra, una camarera rubia platino movió sus caderas bajo el estrecho vestido. No me sonrió. Aquella muñeca era capaz de oler a un poli a mil yardas. Un bourbon please. Volvió a mover sus caderas. Definitivamente aquella preciosidad y yo nunca llegaríamos a nada, no era mi noche.

El local estaba casi vacío, humo, perversión y un par de negratas cargados de artillería que me miraban desde el otro extremo de la sala. Definitivamente no era mi día de suerte. Al fondo del salón cuatro hombres jugaban una partida de cartas. Mi presa estaba allí. Más alto, más fuerte y más guapo que yo. Cosas del destino.

El blues más que una música es un sentimiento, una forma de sentir.

Dejé mi barra, a mi rubia y con pasos cortos me planté delante de mi hombre. El tipo escondido detrás de unas gafas oscuras me sonreía divertido. Juro que no vi nada gracioso a mi alrededor. Bajé el ala de mi sombrero, encendí un cigarrillo. Él, sin perder la sonrisa, me llenó un vaso de bourbon. Nunca bebo con cabrones. Aquella fue la señal, nunca en mi vida vi tanto armamento junto, los negratas, los compañeros de mesa, hasta la rubia tenía una pistola apuntándome. Afortunadamente la banda seguía tocando.

Pero era tarde, mi magnum del 45 special star, se encontraba en aquellos momentos apoyado en la frente de alguien que dejó de sonreír. Nadie se movió. Al fondo escuché las sirenas de los coches de policía. Como siempre la poli llegaba tarde.

El blues nace de una tristeza, símbolo de una persecución

Todo había terminado felizmente. Me acerqué a la barra. La rubia platino enfundada en un traje rojo había desaparecido. Nunca llegaríamos a nada. De un trago me bebí mi bourbon. Cogí la botella y me llené de nuevo el vaso. Algún día tendría que dejar de beber.
La banda de blues seguía sonando. Levanté mi vaso. Va por vosotros.